De Gauthier Whal
Regarder la bande-annonce du film

 

 

On entre dans une salle relativement vide, neuve , qui sent le neuf, rouge. Je suis avec Fanny, on va voir le dernier film de Terrence Malick, Une vie cachée. Au début du film, il y a des images d’archives sur la déportation, ce sont des images inscrites dans la mémoire de chacun, symbole d’ignominie mais qui ne pénètre pas dans ma chair, je reste assez extérieur, insensible presque à ces images. Puis la couleur arrive et on suit l’histoire d’un couple autrichien qui vit à la campagne dans les années 40, 1900, 40. Je tiens les mains de Fanny dans la mienne, je caresse ses doigts ses cuisses couvertes de tissu jean.

Les images, les couleurs du film me font basculer dans un état différent, je suis prêt. Quelque chose s’ouvre en moi et j’ai la sensation presque palpable de ce qui est à l’écran. La caméra pénètre les paysages, la matière, je fais partie d’eux. Il y a la nature, la terre, le vivant, les arbres les animaux et les mains sales au milieu de Paris. Je suis transporté dans un autre espace. Et cette transposition m’émeut. Une brèche est ouverte et je sens des larmes couler doucement sur mes joues. Le sel. Je regarde Fanny qui est en larme elle aussi et l’émotion grandit. Je deviens, après avoir été paysages, couleurs… la femme puis l’homme et je suis saisi, déchiré par le lien qui les unit. Je regarde Fanny et je pose ma tête sur sa poitrine, je sens son visage mouillé par les larmes. Je suis apaisé par sa présence et en même temps j’ai à mes côtés, la femme à laquelle j’identifie la Fanny du film (elles ont le même prénom). Je suis saisi par la bravoure de l’homme qui tiens ses valeurs jusqu’à en mourir, c’est une émotion presque épique, plus morale, politique, cérébrale…

nous sortons de la salle en pleurant à chaudes larmes et je croise un clochard qui dors souvent en bas de chez moi, dans cette ville horrible, monstrueuse, grise, le contraste est immense avec les paysages du film. De voir cet homme dans la rue, emmitouflé dans ce qui peut lui tenir chaud, j’ai une nouvelle quinte de larmes, une brèche est ouverte.

 

Gauthier Whal

 

crédits de l’image

De Xaverine Lefebvre 
Regarder la bande-annonce du film

[ Ce billet s’inscrit dans une série dont vous trouverez la présentation ici : des étudiants-comédiens de l’ESAD Paris décrivent leurs expériences de spectateurs ]

 

 

D’abord, la chaleur d’un festival de cinéma. La chaleur d’une salle de spectacle immense. La chaleur de la foule. La chaleur de fin de journée. La chaleur de l’attente. La chaleur de l’excitation. La chaleur de la nervosité.

J’ai chaud, je me sens oppressée.

Puis, la chaleur de ces flammes qui brûlent ce pompier sur le grand écran.

Le visage enfoui dans mon écharpe, j’ai peur. Je redoute une image de trop, trop dure, trop réelle. Ce n’est pas tant l’image de l’incendie qui me marque mais celles de l’après.

De l’après accident.

Il est allongé dans une salle d’hôpital. Seul. Inconscient. Mais il est toujours en vie.

Son corps couvert de pansements et son visage enseveli d’un film visqueux transparent.

Je ne veux pas voir ce qu’il se passe sous ce masque de seconde peau. C’est trop vrai, trop effrayant.

L’idée fuse dans mon esprit.

Mais est ce qu’on est encore soi-même sans son visage ?

Peut-on être encore quelqu’un sans visage ?

Exister sans son visage c’est comment ?

Si je perds mon visage est ce que je perds mon identité ?

Où sont ces gens défigurés, brulés dont le visage s’est effacé ?

Sont-ils condamnés à vivre cachés ?

Est-ce que lui pense à quoi il va ressembler ?

Le film se poursuit mais je ne cesse de m’attacher à cette figure qui n’est plus.

J’ai chaud. Je me sens oppressée.

Puis tout s’éteint. C’est pourtant le milieu du film mais tout s’arrête sans qu’on sache pourquoi. Les lumières de la salle se rallument, pourtant le silence règne. C’est un moment de suspend où le temps s’arrête. Le temps s’arrête, mais les idées fusent. La fiction et le réel se mêlent. Je suis désorientée, j’attends. Je n’attends pas de savoir pourquoi le film s’est interrompu. Je n’attends pas d’avoir une explication sur cet incident. J’attends la suite. Je veux la suite. L’histoire de ce pompier m’obsède. Son visage me hante.

J’ai chaud. Je me sens oppressée.

J’aperçois au fond de la salle des pompiers. Des vrais. Plusieurs personnes se sont évanouies. Ils s’en chargent. Pourtant, dans ma tête c’est la fiction qui m’appelle.

Mais le pompier brulé, lui, que va-t-il devenir ?

 

Xaverine Lefebvre

 

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